Der Polizist bekam seine Waffe nicht aus dem Holster.
Noch bevor seine Finger den Griff vollständig umschließen konnten, packten ihn zwei Männer aus Romans Sicherheitsteam.
Einer drehte seinen Arm nach hinten, der andere drückte ihn mit der Brust gegen die holzvertäfelte Wand.
Der Gerichtsvollzieher wich zurück.
Die Haushälterin presste beide Hände vor den Mund.
Niemand im Raum schien noch zu atmen.
Nur das Video lief weiter.
Auf dem großen Bildschirm hinter Romans Schreibtisch erschien die Küche, aus der ich neun Monate zuvor geflohen war.
Das Bild war schief.
Das alte Telefon musste nach dem Aufprall zwischen Schrank und Boden gerutscht sein.
Man sah nur einen Teil des Raumes, doch man hörte jedes Wort.
Ich lag auf den Fliesen.
Eine Hand hielt ich gegen meine Rippen.
Adrian stand über mir und strich sich ruhig die Manschette glatt.
„Morgen erklärt ein Arzt dich für unzurechnungsfähig“, sagte seine Stimme aus den Lautsprechern.
„Danach glaubt dir niemand mehr.“
Ich konnte nicht hinsehen.
Roman dagegen wandte den Blick keine Sekunde vom Bildschirm ab.
Im Video öffnete sich die Küchentür.
Der Polizist, der jetzt an der Wand festgehalten wurde, trat ins Bild.
Hauptkommissar Lenz.
Einer von Adrians engsten Mitarbeitern.
Lenz reichte meinem Mann einen Umschlag.
„Die Richterunterschrift ist vorbereitet“, sagte er.
„Der Arzt stellt das Gutachten morgen früh aus.“
Adrian blickte auf mich hinunter.
„Siehst du, Nora? Selbst das Gesetz weiß, dass du mir gehörst.“
Im Arbeitszimmer hörte man Stoff rascheln.
Mehr nicht.
Adrian stand nur wenige Schritte von mir entfernt.
Seine Uniform saß noch immer makellos.
Das Gesicht, das auf Wahlplakaten freundlich und vertrauenswürdig wirkte, war reglos geworden.
„Das ist manipuliert“, sagte er.
Romans Anwältin, Clara Weiss, hob ihr Telefon.
„Die Datei wird bereits auf drei unabhängige Server kopiert.
Ein Sachverständiger prüft die Metadaten.“
Adrian lachte leise.
„Eine private Anwältin und ein Mann mit zweifelhaftem Ruf wollen also die Polizei belehren?“
„Nein“, sagte Clara.
„Die interne Ermittlungsstelle wird das tun.“
Zum ersten Mal verlor Adrian die Kontrolle über seine Miene.
Nur für einen Atemzug.
Dann sah er mich an.
„Du verstehst nicht, was du da geöffnet hast.“
Ich kannte diesen Ton.
Er war nie am gefährlichsten gewesen, wenn er schrie.
Er war am gefährlichsten, wenn er leise wurde.
„Du hast eine Aufnahme“, fuhr er fort.
„Eine verwirrte Frau filmt einen Streit.
Mehr nicht.“
„Auf der Aufnahme wird eine richterliche Verfügung vorbereitet, bevor ein Antrag gestellt wurde“, sagte Clara.
„Außerdem kündigen Sie ein falsches psychiatrisches Gutachten an.“
Adrian hob den versiegelten Ordner, den er mitgebracht hatte.
„Hier ist das echte Gutachten.“
Das Siegel darauf war rot.
Offiziell.
