„Tun Sie es“, sagte ich zu Elena vom Reiseservice.
Auf meinem Laptop standen zwei Namen unter der kurzfristigen Buchung: Frank Hart und Tiana Hart.
Daneben leuchtete der Betrag von 4.860 Euro.
Zwei Business-Class-Tickets, gekauft über mein Reiseportal und bezahlt mit meiner Karte, während ich noch im Hotelbett geschlafen hatte.
„Die Stornierung wird gerade verarbeitet“, sagte Elena.
„Da die Buchung erst vor weniger als einer Stunde vorgenommen wurde, erhalten Sie den gesamten Betrag zurück.“
Ich hörte im Hintergrund das leise Klappern ihrer Tastatur.
„Ist noch etwas zu beachten?“, fragte sie.
„Ja.
Bitte vermerken Sie, dass nur ich Änderungen an den verbleibenden Buchungen vornehmen darf.“
„Das kann ich sofort einrichten.“
Als das Gespräch endete, erschien die Bestätigung auf meinem Bildschirm.
Die beiden neuen Tickets waren storniert.
Die ursprünglichen Rückflüge für die folgende Woche bestanden weiterhin.
Ich hatte Frank und Tiana nicht in Spanien festgesetzt.
Ich hatte lediglich verhindert, dass sie ihre heimliche Flucht mit meinem Geld bezahlten.
Danach rief ich die Kartenfirma an.
Frank war auf meiner Reisekarte als zusätzlicher Nutzer eingetragen.
Ich hatte sie ihm gegeben, damit er bei gemeinsamen Reisen bezahlen konnte, ohne jedes Mal nach meiner Karte fragen zu müssen.
Bis zu diesem Morgen hatte ich nie darüber nachgedacht, dass Vertrauen und Zugriff zwei verschiedene Dinge waren.
„Die Zusatzkarte ist jetzt gesperrt“, erklärte der Mitarbeiter.
„Ihre Hauptkarte bleibt aktiv.
Möchten Sie auch digitale Wallet-Verknüpfungen des Zusatznutzers entfernen?“
„Alle.“
Wenige Minuten später kamen die ersten Anrufe.
Frank rief viermal an.
Tiana dreimal.
Dann schrieb Frank: „Unsere Bordkarten gehen nicht.
Ruf sofort zurück.“
Ich legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch.
Er hatte mich nicht angerufen, um zu fragen, ob ich sicher war.
Er hatte nicht gefragt, wie ich allein zurechtkam.
Er meldete sich erst, als der Gate-Scanner seine Bordkarte abgelehnt hatte.
Ich ging zum Waschbecken, ließ kaltes Wasser über meine Hände laufen und betrachtete mich im Spiegel.
Meine Augen waren geschwollen.
Mein Gesicht wirkte blass.
Aber das Zittern hatte aufgehört.
Als ich zurück ins Zimmer kam, leuchtete das Tablet auf dem Nachttisch auf.
Frank hatte es am Abend zuvor benutzt, um unsere Urlaubsfotos zu sortieren.
Offenbar war sein Nachrichtendienst noch synchronisiert.
Eine Vorschau erschien am oberen Bildschirmrand.
Tiana: „Ruf sie weiter an.
Wenn sie merkt, dass wir auch den Plan mit dem Haus vorbereitet haben, ist es vielleicht schon zu spät.“
Ich blieb stehen.
Das Wort Haus schob alles andere beiseite.
Das Haus war nicht nur eine Immobilie.
Ich hatte es sechs Jahre vor meiner Hochzeit gekauft, nachdem ich fast ein Jahrzehnt gespart hatte.
Es war ein schmales Backsteinhaus mit einem kleinen Garten, knarrenden Dielen und einer Küche, die ich selbst hatte renovieren lassen.
Mein Name stand allein in der Eigentumsurkunde.
Die Anzahlung war aus meinen Ersparnissen gekommen.
Auch die Rücklagen und größeren Reparaturen bezahlte ich von meinem persönlichen Konto.
Frank wusste das.
Er hatte bei unserer Hochzeit sogar gescherzt, er habe nicht nur eine Frau, sondern auch das schönste Haus der Straße geheiratet.
Ich nahm das Tablet in die Hand.
Der Chat war geöffnet.
Frank hatte keine Bildschirmsperre eingerichtet, weil er das Gerät zu Hause meistens nur für Musik und Fotos verwendete.
