Vielleicht hatte sie erwartet, dass Vergebung wieder bedeutete, sie vor den Folgen zu schützen.
Ich vergab ihr nicht an diesem Tag.
Aber ich hasste sie auch nicht.
Hass hätte sie weiterhin zum Mittelpunkt meines Lebens gemacht.
Norah ging nach wenigen Minuten.
Am Ende des Stegs drehte sie sich noch einmal um.
„Großvater hat dich wirklich besser gekannt als uns alle“, sagte sie.
„Er hat hingesehen“, antwortete ich.
Als sie verschwunden war, zog ich seine Omega-Uhr aus meiner Tasche.
Sie war mir im Testament ausdrücklich hinterlassen worden.
Ich zog die Krone auf und hörte das leise Ticken.
Sieben Jahre lang hatte ich geglaubt, Liebe bedeute, immer weiterzugeben, bis nichts mehr übrig blieb.
Großvater hatte mir etwas anderes hinterlassen als ein Haus, eine Hütte oder eine Uhr.
Er hatte mir Beweise hinterlassen, dass meine Opfer real gewesen waren.
Und die Erlaubnis, damit aufzuhören.
