Das Video begann mit einem Flackern.
Dann erschien das Büro auf dem großen Bildschirm in der Bibliothek meines Großvaters: graue Wände, ein Glastisch, ein Drucker in der Ecke und eine Überwachungskamera, die offenbar niemand beachtet hatte.
Am Tisch saß Mary.
Sie trug eine dunkle Perücke und meinen grauen Mantel.
Mein Personalausweis lag neben ihrer linken Hand.
Vor ihr befanden sich mehrere Formulare, und auf dem obersten stand in fetten Buchstaben mein vollständiger Name: Olivia Hartmann.
Meine Mutter stand hinter ihr.
„Mach das O länger“, sagte sie auf der Aufnahme.
„Olivia unterschreibt immer langsam.“
Mary setzte den Stift erneut an.
Draußen vor dem Tor schlug meine Schwester mit der flachen Hand gegen das Metall.
„Das ist aus dem Zusammenhang gerissen!“, rief sie.
„Wir wollten Olivia nur helfen!“
Niemand antwortete ihr.
Neben mir schlief Ethan in seinem Korb.
Sein Atem ging ruhig, während auf dem Bildschirm jemand mein Leben mit einem Kugelschreiber zerlegte.
Herr Weber ließ die Aufnahme weiterlaufen.
Mary unterschrieb drei Dokumente.
Das erste übertrug den Mercedes auf sie.
Das zweite erteilte meiner Mutter eine umfassende Kontovollmacht.
Das dritte sollte den Fonds, den mein Großvater für mich und mein Kind eingerichtet hatte, in eine neue Vermögensverwaltung überführen.
Mein Vater betrat nach einigen Minuten das Büro.
Er blieb nahe der Tür stehen, sah auf die Papiere und fragte: „Ist das wirklich nötig?“
Meine Mutter antwortete, ohne ihn anzusehen: „Willst du das Haus behalten oder nicht?“
Damit verstummte er.
Ich spürte, wie mir kalt wurde, obwohl im Kamin ein Feuer brannte.
Das Haus.
Plötzlich verstand ich, warum sie so verzweifelt versucht hatten, mich als überfordert darzustellen.
Es war nie nur um Marys Bequemlichkeit gegangen.
Es war nie nur der Mercedes gewesen.
Mein Großvater stand neben dem Bildschirm, beide Hände auf seinen Gehstock gelegt.
Sein Gesicht zeigte kaum eine Regung, doch seine Fingerknöchel waren weiß.
„Stoppen Sie“, sagte er.
Das Bild fror ein.
Marys Hand schwebte über meiner gefälschten Unterschrift.
Herr Weber öffnete die schwarze Akte weiter.
„Die Aufnahme stammt vom internen Sicherheitssystem eines Finanzvermittlers“, erklärte er.
„Der Mann hat heute Nachmittag versucht, die Daten zu löschen.
Unser forensischer Dienst konnte die Datei sichern.“
Die Bankrevisorin, Frau Brandt, trat an den Tisch.
Sie legte mehrere Kontoauszüge nebeneinander.
„Der Fonds war so eingerichtet, dass Frau Hartmann monatlich über einen festgelegten Betrag verfügen konnte“, sagte sie.
„Größere Entnahmen waren nur mit ihrer persönlichen Zustimmung und einer unabhängigen Bestätigung möglich.“
Ich starrte auf die Zahlen.
Über sechs Monate waren regelmäßig Beträge abgebucht worden.
Erst kleinere Summen.
Dann größere.
Fünftausend Euro.
Zwölftausend.
Achtzehntausend.
Jede Buchung war mit Begriffen wie Kinderbedarf, medizinische Unterstützung oder Wohnkosten versehen.
Nichts davon hatte Ethan oder mich erreicht.
„Wohin ging das Geld?“, fragte ich.
Frau Brandt deutete auf eine Spalte.
„Auf das Geschäftskonto Ihres Vaters.“
Draußen senkte mein Vater den Kopf.
