„Mark? Hast du das Video gelöscht?“
Ingrids Stimme drang aus dem dunklen Flur bis in unser Schlafzimmer.
Mark stand noch immer neben dem Bett.
Seine Finger lagen um mein Handgelenk, aber der Griff hatte jede Kraft verloren.
Auf dem Display meines Telefons leuchtete Miss Greenwoods Nachricht: Originalaufnahme gesichert.
Ich betrachtete Mark, während sich in seinem Gesicht etwas veränderte.
Nicht Trauer.
Nicht Scham.
Berechnung.
„Gib mir das Telefon“, sagte er leise.
Ich zog meine Hand zurück.
„Warum ist deine Mutter mitten in der Nacht in unserem Haus?“
Er antwortete nicht.
Ingrid erschien in der Schlafzimmertür.
Sie trug denselben grauen Mantel wie auf der Aufnahme.
In einer Hand hielt sie ihre Autoschlüssel, in der anderen einen weißen Umschlag.
Als sie mich mit dem Telefon sah, blieb sie abrupt stehen.
„Sarah“, begann sie.
„Wir können das erklären.“
„Dann erklärt mir, warum Mark Avas Notfallset aus ihrem Rucksack genommen hat.“
Ingrid sah ihren Sohn an.
Dieser Blick genügte.
Sie wussten beide genau, wovon ich sprach.
Mark trat einen Schritt auf mich zu.
„Das Video zeigt nur einen Ausschnitt.“
„Es zeigt, wie deine Mutter Ava etwas aus einer Gebäckschachtel gibt.“
„Sie hat ihr nichts gegeben.“
„Und du hast gerade gesagt, das rote Etui sei leer gewesen.“
Sein Mund öffnete sich, doch es kam kein Wort heraus.
Ich hatte geblufft.
Auf dem Video war nicht zu erkennen, ob das Etui leer oder gefüllt gewesen war.
Mark hatte sich selbst verraten.
Ingrid stellte den Umschlag auf die Kommode.
„Ava hat immer alles vertragen, was sie bei mir gegessen hat.“
„Sie hatte eine lebensgefährliche Haselnussallergie.“
„Das haben die Ärzte behauptet.“
Ihre Stimme klang nicht wie die einer Großmutter, die ein Kind verloren hatte.
Sie klang wie die einer Frau, die sich über eine unfaire Rechnung beschwerte.
„Was war in der Schachtel?“ fragte ich.
Ingrid presste die Lippen zusammen.
Mark griff erneut nach meinem Telefon.
Diesmal wich ich zurück und stellte mich neben das Fenster.
„Sarah, hör auf“, sagte er.
„Du bist nicht bei klarem Verstand.
Du hast seit Tagen kaum geschlafen.“
Es war dieselbe ruhige Stimme, mit der er Verwandten erklärt hatte, ich sei zu gebrochen, um Entscheidungen zu treffen.
Dieselbe Stimme, mit der er die Beerdigung organisiert und die Unterlagen der Kanzlei unterschriftsbereit auf den Tisch gelegt hatte.
Er hatte meine Trauer wie eine verschlossene Tür benutzt.
Nur hatte er nicht bemerkt, dass ich gerade wieder einen Schlüssel in der Hand hielt.
„Miss Greenwood hat die Originaldatei gesichert“, sagte ich.
„Und ich habe das Video weitergeleitet.“
Das stimmte nur zur Hälfte.
Ich hatte es an meine private E-Mail-Adresse geschickt, bevor Mark aufgewacht war.
Doch er musste nicht wissen, wie viele Kopien existierten.
Ingrid wurde blass.
„An wen?“ „An Menschen, die nichts löschen können.“
