Im Video lachte Sloane leise.
„Du bist sicher, dass sie nichts merkt?“
„Evelyn merkt nur, was ich sie merken lasse.“
Die Frau im weißen Kleid vor mir wurde vollkommen still.
Dann kam ihre eigene Stimme aus den Lautsprechern.
„Bring ihr am Montag die Papiere.
Sag, es geht um die Renovierung.
Sie liest doch nie, was du ihr hinlegst.“
Das Video stoppte.
Niemand im Ballsaal sprach.
Sloane sah mich an, und jede Spur ihrer Behauptung, ebenfalls ein Opfer zu sein, war verschwunden.
„Du hast uns ausspioniert.“
„Nein“, sagte ich.
„Ihr habt euch selbst dokumentiert.“
Grant ging auf das Technikpult zu.
Einer der Sicherheitsmitarbeiter stellte sich ihm in den Weg.
„Gehen Sie zur Seite“, befahl Grant.
Der Mann blieb ruhig.
„Mr.
Whitmore, Ihre Zugangsberechtigung wurde widerrufen.“
„Ich leite dieses Hotel.“
Arthur Bennett zog eine Karte aus seiner Jackentasche.
„Seit achtzehn Uhr nicht mehr.“
Mara reichte Grant ein weiteres Schreiben.
„Der Aufsichtsrat hat Sie mit sofortiger Wirkung von allen Funktionen freigestellt.
Einstimmig.“
Grant nahm das Papier nicht.
„Ihr könnt mich nicht wegen einer privaten Angelegenheit aus dem Unternehmen werfen.“
Einer der Aufsichtsräte erhob sich.
„Die Veruntreuung von Renovierungsmitteln ist keine private Angelegenheit.“
Ein zweites Mitglied stand auf.
„Eine gefälschte Eigentümerunterschrift ebenfalls nicht.“
Die Macht im Raum verschob sich sichtbar.
Noch vor wenigen Minuten hatten Menschen Grant angelächelt, ihm auf die Schulter geklopft und Sloane zu ihrem Kleid gratuliert.
Nun rückten sie von ihm ab, als könnte schon seine Nähe sie in die Akte hineinziehen.
Grant wandte sich wieder mir zu.
„Du hast das geplant.“
„Seit Dienstag.“
„Du hast mich vier Tage lang in unserem Haus schlafen lassen und nichts gesagt.“
„Du hast acht Jahre lang neben mir geschlafen und mir ebenfalls einiges verschwiegen.“
Sein Kiefer spannte sich an.
„Du wolltest mich demütigen.“
Ich sah zu der Orchideenwand, dem kopierten Kuchen und der Frau in der Kopie meines Kleides.
„Diese Bühne hast du gebaut.“
Sloane riss den Schleier aus ihrem Haar.
Einige der Haarnadeln fielen auf den Boden und glitzerten zwischen den weißen Blütenblättern.
„Bezahlst du überhaupt irgendetwas selbst?“, fragte sie Grant.
Er drehte sich zu ihr.
„Du wusstest genau, was wir tun.“ „Ich wusste nicht, dass dir nichts gehört.“
Der Satz traf ihn härter als alles, was ich gesagt hatte.
Grant hatte immer geglaubt, Sloane liebe seinen Mut, seine Eleganz, seine Entschlossenheit.
In Wahrheit hatte sie den Mann geliebt, für den sie den Eigentümer des Rosemont hielt.
Nun sah sie nur noch einen Angestellten ohne Schlüsselkarte.
Er zeigte auf sie.
„Die Idee mit dem Penthouse war deine.
Die Rechnungen liefen auf deinen Namen.“
